25 de septiembre de 2015
Mi ordenador sigue esperando en alguna esquina, envuelto por dos metros de plástico de burbujas, esperando para hacer un viaje de 1.900km.
El cielo aquí es del color del humo de chimeneas.
El cielo aquí es del color del humo de chimeneas.
19 de septiembre de 2015
Durante unos días, el blog quedará sin actualizar. ¡Pero si esto no es noticia, me dirás! Viendo el archivo de publicaciones, es cierto. Pero esta vez tengo una excusa: hay una mudanza y mi ordenador estará volando en una cajita, imposible actualizar así.
¡Un saludo!
17 de septiembre de 2015
<<Disclaimer//Esto no es una crítica literaria, es una
opinión y una breve reseña sobre La Tierra Larga. Más parecido a lo que te
comentaría un amigo muy emocionado que quiere recomendarte algo, muy diferente
(espero) a lo que vomitaría algún escritor frustrado que es feliz con la
columna de su EZine digital que se basa en criticar el curro de los
demás//Disclaimer>>
<<¿Qué es?>>
La Tierra Larga (Junio de 2012) es la primera en una serie
de novelas de ciencia ficción, surgida de una colaboración entre TerryPratchett y Stephen Baxter.
15 de septiembre de 2015
La alarma chirría
en los oídos, no sé si la jodida cosa se acerca. Cincuenta centímetros de acero
viejo y policarbonato manchado me separan del vacío. La única luz, brillo azul eléctrico
a través de una ranura de cristal escarchado. Vigilo-inmóvil-conteniendo aire
con sabor a humo. El soldador convertido a lanzallamas apagado entre las manos,
me tiemblan.
Veinte
metros de oscuridad y bultos engañosos, detrás está la exclusa. La alarma grazna,
no queda tiempo. Camino agazapado, de reojo todo se mueve. Distingo la pegatina
rusa: запереть. A mi espalda cruje el metal, giro. Mide tres metros y es todo
negro, sus miembros como pistones y cables neumáticos, sus garras parecen
aluminio. “Clic”, la chispa del
soldador, lo levanto y rocío con gas inflamado, me quemo las cejas. Chilla más que la alarma y retrocede. Tengo cinco segundos. Me giro para correr, una
silueta negra de tres metros contra la exclusa. Por eso estaba en todas partes,
son dos.
11 de septiembre de 2015
Si has visto Ghost in the Shell, estoy seguro de que coincidirás conmigo al exclamar "¡P#t@ obra maestra!" Sí, y que razón tienes, hay que verla (quizás no tantas veces como yo) Pues hoy te traigo una pequeña curiosidad sobre la película.
¿Qué hace Batou bebiendo San Miguel? No, yo no me enteré leyendo curiosidades en los blogs, fue en una de esas madrugadas disfrutando de la película. Quedé petrificado, abrí los ojos enrojecidos y tuve que pausarla en el momento justo para fijarme en la lata. Después, tiré de wikipedia...
Según la wiki resulta que originariamente San Miguel es una cerveza fundada en las Filipinas en 1890, la cerveza española es independiente y fundada a finales de los años cuarenta. Y sí, San Miguel, la original y de Filipinas, es una cerveza ampliamente consumida en asia: Hong Kong, China, Indonesia, Vietnam y Tailandia. Y al parecer es especialmente popular en Hong Kong, ciudad en la que Ghost in the Shell está (implícitamente) ambientada. Misterio resuelto... ¡Ahora a presumir de anécdota por ahí!
¿Qué hace Batou bebiendo San Miguel? No, yo no me enteré leyendo curiosidades en los blogs, fue en una de esas madrugadas disfrutando de la película. Quedé petrificado, abrí los ojos enrojecidos y tuve que pausarla en el momento justo para fijarme en la lata. Después, tiré de wikipedia...
Según la wiki resulta que originariamente San Miguel es una cerveza fundada en las Filipinas en 1890, la cerveza española es independiente y fundada a finales de los años cuarenta. Y sí, San Miguel, la original y de Filipinas, es una cerveza ampliamente consumida en asia: Hong Kong, China, Indonesia, Vietnam y Tailandia. Y al parecer es especialmente popular en Hong Kong, ciudad en la que Ghost in the Shell está (implícitamente) ambientada. Misterio resuelto... ¡Ahora a presumir de anécdota por ahí!
8 de septiembre de 2015
Siempre le
sorprendía el silencio dentro de los maglev.
El aparato se deslizaba sin la menor
sacudida, dejando atrás la estación de Pordenone. Apretó contra su pecho la
mochila con el escaso equipaje. Hora de alejarse de Italia y sus clanes corporativos
durante una buena temporada. Esbozó una sonrisa torcida: una nueva huida, un
poquito más de información acumulada. Había dejado el trastero del puerto-su
hogar los últimos tres meses-vacío. No había perdido nada y lo había ganado
todo.
Rebuscó dentro
de la mochila, apartando la ropa usada. Sacó la carpeta, papeles polvorientos y
antiquísimos recortes de periódico. De uno de los recortes cayó un finísimo rectángulo
negro:
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