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27 de enero de 2016
Doce días en la Kirishima y ya la odio. La gomaespuma a mi espalda es cómoda, pero me asfixian ramajes de acero y cables. El soporte vital es una vibración constante que se mete en mi cerebro. Pienso a 1800 rpm y malvivo con un insomnio alucinógeno.
Bleep, turno de día. Un reloj gobierna mis ciclos, no la añorada órbita planetaria. Duermo con el uniforme, un par de bostezos y estoy en el comedor. A estos desconocidos los tengo que llamar compañeros, comer con ellos y sonreír. Aún me pregunto quiénes son. Bruce y su petaca, ¿recuerdo de casa o alcohólico?. Tien mira raro, ¿defensiva o psicópata?
Bleep, turno de día. Un reloj gobierna mis ciclos, no la añorada órbita planetaria. Duermo con el uniforme, un par de bostezos y estoy en el comedor. A estos desconocidos los tengo que llamar compañeros, comer con ellos y sonreír. Aún me pregunto quiénes son. Bruce y su petaca, ¿recuerdo de casa o alcohólico?. Tien mira raro, ¿defensiva o psicópata?
16 de noviembre de 2015
El cyberpunk tuvo su auge durante mediados de los 80 y los
90, aunque goza de buena salud en la actualidad. Género de ciencia ficción
distópica y noir, sus rasgos
principales incluyen un mundo tecnológico con grandes diferencias de riqueza, escaso
cuidado por el medio ambiente, trasfondo de agitación social, gobiernos corruptos
y por supuesto la parte punk.
Pero no voy a contarte lo que es el cyberpunk, no, hoy vengo
a decirte en qué predicciones acertó esa primera ola de los 80 y 90. Hoy vengo a
contarte en qué y por qué tenían razón. Y como eso nos coloca en el lado de
los futuros no deseables del espectro predictivo de la ciencia ficción.
14 de octubre de 2015
Aovillado de
lado contra la gomaespuma, junto al ruido y el calor condensado de los aparatos
de soporte vital. Claustrofobia-privacidad entre cables, con correas de
sujeción alrededor del pecho y los muslos. Los ojos clavados en la pantalla. La
vibración constante del sistema de circulación de aire le aturdía. Fingía que
leía, se engañaba a sí mismo mientras esperaba. Su PDA emitió la alarma: Ocho
años, seis meses, trece días y catorce horas.
Estaban a
punto de salir del FTL. Se soltó de las correas y se vistió con el mono de
tripulante, hombros rígidos con los parches de todos los países armadores y la
palabra CHRONOS sobre el pecho. Botas magnéticas calzadas, cayó atraído a la
pared más cercana. Trotó con esfuerzo, apartándose pelo grasiento de la frente.
17 de septiembre de 2015
<<Disclaimer//Esto no es una crítica literaria, es una
opinión y una breve reseña sobre La Tierra Larga. Más parecido a lo que te
comentaría un amigo muy emocionado que quiere recomendarte algo, muy diferente
(espero) a lo que vomitaría algún escritor frustrado que es feliz con la
columna de su EZine digital que se basa en criticar el curro de los
demás//Disclaimer>>
<<¿Qué es?>>
La Tierra Larga (Junio de 2012) es la primera en una serie
de novelas de ciencia ficción, surgida de una colaboración entre TerryPratchett y Stephen Baxter.
15 de septiembre de 2015
La alarma chirría
en los oídos, no sé si la jodida cosa se acerca. Cincuenta centímetros de acero
viejo y policarbonato manchado me separan del vacío. La única luz, brillo azul eléctrico
a través de una ranura de cristal escarchado. Vigilo-inmóvil-conteniendo aire
con sabor a humo. El soldador convertido a lanzallamas apagado entre las manos,
me tiemblan.
Veinte
metros de oscuridad y bultos engañosos, detrás está la exclusa. La alarma grazna,
no queda tiempo. Camino agazapado, de reojo todo se mueve. Distingo la pegatina
rusa: запереть. A mi espalda cruje el metal, giro. Mide tres metros y es todo
negro, sus miembros como pistones y cables neumáticos, sus garras parecen
aluminio. “Clic”, la chispa del
soldador, lo levanto y rocío con gas inflamado, me quemo las cejas. Chilla más que la alarma y retrocede. Tengo cinco segundos. Me giro para correr, una
silueta negra de tres metros contra la exclusa. Por eso estaba en todas partes,
son dos.
8 de septiembre de 2015
Siempre le
sorprendía el silencio dentro de los maglev.
El aparato se deslizaba sin la menor
sacudida, dejando atrás la estación de Pordenone. Apretó contra su pecho la
mochila con el escaso equipaje. Hora de alejarse de Italia y sus clanes corporativos
durante una buena temporada. Esbozó una sonrisa torcida: una nueva huida, un
poquito más de información acumulada. Había dejado el trastero del puerto-su
hogar los últimos tres meses-vacío. No había perdido nada y lo había ganado
todo.
Rebuscó dentro
de la mochila, apartando la ropa usada. Sacó la carpeta, papeles polvorientos y
antiquísimos recortes de periódico. De uno de los recortes cayó un finísimo rectángulo
negro:
29 de julio de 2015
Todas
las pantallas cobraron vida al unísono, la luz inundó el
subterráneo: azul neón, rojo fuego y verde radiactivo. Fractales-flores de un
pensamiento incomprensible-flotaron en los monitores.
Tras un momento de incomprensión, formuló la pregunta aterradora:
“Yo...
¿por qué?”
9 de abril de 2015
El Gemekala se
alejaba de la zona de batalla a toda velocidad. Tras el fulgor de sus motores quedaban
los destellos de las explosiones nucleares entre el campo de escombros. Todo lo
que quedaba de la flota, las naves dañadas a la deriva cuyos reactores en
estado crítico detonaban antes de morir para siempre. En la sala de mando de su destructor, el Comandante
observó las pantallas holográficas.
Pensó en las
tripulaciones, poco más que partículas carbonizadas flotando libremente en el
vacío entre pedazos de fuselaje y gas ionizado. El enemigo lo había vuelto a
hacer, habían utilizado armas termonucleares para crear una nube de plasma y
engullir su flota. El Comandante se inclinó sobre las lecturas de radar e hizo
un fuerte gesto de negación. Sólo el Gemekala había sobrevivido al combate.
Se irguió en
la sala de mando y dio media vuelta
para salir. A su alrededor la tripulación intentaba reparar los daños sufridos
a contrarreloj, bajo un baile de chispas y cableado en llamas. Una vez más la
flota no había podido detener a los alienígenas, y ahora el Gemekala se batía
en retirada dejando las colonias de Espara y sus quinientos millones de
habitantes a merced del enemigo.
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